Les premières frayeurs

Les premières Frayeurs
Retour au Périple Wow

Histoire

Le vent frais des Hinterlands caressait les visages fatigués mais déterminés des deux aventurières. La nature y était plus sauvage, plus libre. Les arbres touffus s’ouvraient devant elles comme un couloir vers une nouvelle étape de leur périple. Elles marchaient côte à côte, silencieuses pendant un instant, écoutant les chants d’oiseaux perchés au sommet des falaises. Le chemin vers Nid-de-l’Aigle se déroulait paisiblement, presque comme une récompense après les batailles récentes.

– Tu sens cette odeur ? Le vent est chargé d’herbes et de résine… Rien à voir avec l’air lourd de la côte, murmura Mystrelia, le regard levé vers les cieux.
– C’est agréable. On dirait que le monde nous laisse respirer à nouveau, répondit Nemelya en souriant.

Elles continuèrent, échangeant des souvenirs d’enfance et quelques rires étouffés. Une complicité sincère s’était tissée entre elles, plus forte encore que la magie ou la foi. Une amitié solide, née des flammes du combat. À leur arrivée à Nid-de-l’Aigle, un nain au port altier, bardé de cuir et de plumes, les attendait à côté d’un grand perchoir. C’était Hachegriffe, maître des griffons.

– Ah, des renforts ! Enfin ! lança-t-il avec un accent rocailleux. J’ai besoin de vos talents. Les bec-rasoirs deviennent de plus en plus agressifs, et comme si ça ne suffisait pas, on a repéré une vilaine gale magique qui affaiblit nos montures. Faut régler ça vite.
– Nous allons nous en occuper, déclara Nemelya avec sérieux.
– Rien ne résiste à nous, ajouta Mystrelia avec un clin d’œil.

Hachegriffe leur remit des instructions et les envoya dans la vallée voisine. Ensemble, elles traquèrent les bec-rasoirs indisciplinés et purent récupérer les ingrédients nécessaires pour concocter un remède contre la gale. Grâce à elles, les griffons furent sauvés.

– Ces créatures sont magnifiques, confia Mystrelia en caressant le cou d’un griffon à la robe argentée.
– Et loyales. Comme nous, dit Nemelya avec un sourire complice.

Après avoir terminé les tâches confiées par Hachegriffe, les deux héroïnes se dirigèrent vers l’avant-poste de Plumorage, situé un peu plus au nord. L’accueil fut plus martial : les gardes, tendus, semblaient sur le qui-vive. Une nouvelle série de quêtes les attendait, cette fois centrée sur la défense de la région contre les Trolls Vengebroches et d’étranges perturbations magiques dans la forêt. Nemelya se montra aussi vaillante qu’à son habitude, et Mystrelia mit à profit ses talents d’invocation pour surprendre l’ennemi dans les ombres. Malgré les dangers, l’ambiance entre elles restait légère. Elles riaient même entre deux combats, partageant anecdotes et commentaires sarcastiques sur la météo des Hinterlands. Et tandis que le soleil se couchait derrière les montagnes de l’est, leur amitié brillait d’un éclat sincère, plus fort que jamais.

Le lendemain, en rentrant au camp, elles remarquèrent rapidement qu’il s’était passé quelque chose depuis leur départ. L’atmosphère était tendue. Des vivres brûlés, des tentes à moitié écroulées, et quelques soldats blessés peinaient à garder le moral. Mystrelia fronça les sourcils, regardant les traînées verdâtres laissées au sol.

– Enfin du renfort. Vous tombez à pic, lança le garde en hochant la tête. Des créatures immondes sortent des marécages et rongent tout sur leur passage. On parle de limons… mais ils sont différents, plus agressifs, plus résistants. Le commandant veut que quelqu’un se penche sur la question.
– Je n’aime pas ça… Ces limons ne sont pas naturels, souffla-t-elle en frôlant une trace visqueuse du bout de son gant.
– Alors on va aller voir ça de plus près, affirma Nemelya en posant une main ferme sur l’épaule de son amie. Pas question de laisser ces choses s’étendre.

La première mission les mena près d’un ancien bassin druidique, désormais envahi de limons. À peine arrivées, elles furent attaquées par une cohorte de créatures translucides, bavant un acide qui faisait fondre le métal. Le combat fut rude, mais les sorts de feu de Mystrelia furent d’une efficacité redoutable.

– On dirait que ça les fait reculer ! cria-t-elle entre deux incantations, alors qu’un limon explosait dans une gerbe de vapeur nauséabonde.
– Alors on va tous les réduire en flaque, rugit Nemelya en abattant sa masse sacrée sur une autre créature gluante.

Une fois les limons éliminés, elles ramenèrent des échantillons au camp. Le commandant fronça les sourcils en les observant.

– Ces choses… ne viennent pas d’ici. Quelqu’un ou quelque chose les attire. On va devoir chercher l’origine de cette infection.

Leur prochaine tâche les mena plus loin, dans une vieille caverne oubliée des Hinterlands, d’où s’écoulaient des filets de corruption verte. À l’intérieur, elles découvrirent un ancien autel abandonné, désormais entouré d’un grand limon à l’étrange lueur mauve, comme animé d’une volonté propre. Le combat fut éprouvant. Nemelya bloquait les charges visqueuses de la créature tandis que Mystrelia faisait appel à son diablotin pour distraire la masse informe. Finalement, un éclair d’ombre bien placé permit de faire exploser la créature en une pluie toxique.

– Tu crois qu’il en reste d’autres ? demanda Nemelya en essuyant son armure éclaboussée.
– Il y en a toujours d’autres, répondit Mystrelia avec un sourire las. Mais pour aujourd’hui, on leur a rappelé qu’il ne fallait pas sous-estimer deux voyageuses bien décidées.

De retour à Plumorage, on les accueillit en héroïnes. Le commandant les remercia avec un soupir de soulagement, leur remettant une bourse de récompense et leur indiquant que d’autres défis les attendaient, plus loin dans les terres. Le soleil déclinait sur les marécages, mais les deux amies savaient que leur périple dans les Hinterlands n’était pas terminé.

Le lendemain matin, aux aurores, elles quittèrent le campement. Après avoir purifié la menace des limons près de Plumorage, Mystrelia et Nemelya prirent un moment pour souffler. Les bruits de la forêt semblaient s’être calmés, comme si la nature elle-même leur était reconnaissante de l’avoir défendue. Mais leur répit fut de courte durée. Un messager ailé, monté sur un griffon élancé, descendit en piqué à leur rencontre. Il portait les couleurs de Nid-de-l’Aigle, et tenait un parchemin roulé, scellé du blason des Hautes-Terres.

– C’est pour vous, mesdames. De la part de Doran Aile-d’Acier, dit-il en leur tendant la missive.

Nemelya déroula le document, son regard sérieux parcourant les lignes en silence. Elle hocha la tête, puis tourna les yeux vers Mystrelia.

– Doran nous appelle à lui. Il semblerait qu’un nouveau danger se profile, murmura-t-elle.
– Espérons qu’il n’implique pas d’autres créatures suintantes et verdâtres…, répondit Mystrelia avec une grimace.
– En route, plaisanta la paladine en ajustant son bouclier.

Le chemin jusqu’à Doran Aile-d’Acier fut escarpé, mais la marche permit aux deux amies de profiter d’un rare moment de calme. Leur lien, déjà fort, semblait s’être ancré encore davantage dans la confiance mutuelle. Mystrelia, d’ordinaire plus secrète, partagea même quelques souvenirs de son enfance avant Gnomeregan. Nemelya, elle, parla de sa formation à Hurlevent, de la rigueur des ordres, et des raisons qui l’avaient poussée à quitter la capitale.

– C’est fou comme le monde semble plus vaste depuis qu’on l’explore ensemble, dit doucement Mystrelia.
– Et plus lumineux aussi, malgré les ténèbres qu’on croise souvent, répondit Nemelya avec un sourire franc.

Arrivées à l’avant-poste de Doran Aile-d’Acier, elles furent accueillies par le vieux maître des cieux en personne. Le nain, à la barbe argentée et au regard perçant, les observait comme un général jaugerait deux nouvelles recrues, mais un éclat de respect brillait dans ses yeux.

– Ah, les fameuses héroïnes des Paluns, lança-t-il en s’approchant. Votre réputation vous précède, et j’suis bien content de vous avoir dans les parages. Y’a un sale vent qui souffle sur les cimes. J’vais avoir besoin de vos bras et de vos cervelles.
– Dites-nous ce qu’il faut faire, répondit calmement Nemelya.
– J’vous expliquerai tout. Mais sachez qu’ici, dans les Hautes-terres, les menaces ne tombent pas toujours du ciel… parfois, elles rampent entre les racines.

Il leur montra, d’un geste sec, les alentours du camp. De vastes zones boisées, des collines où rôdaient des bêtes malades, et plus loin encore, les lueurs de torches appartenant à des trolls en maraude.

– Des limons et des vermines rampantes ont commencé à infester les lieux. Des trucs luisants, visqueux, et qui puent la corruption jusqu’à mes bottes. J’ai besoin que vous fassiez le ménage. Tout ce qui grouille… écrasez-le, dit-il d’un ton sans appel.
– Comptez sur nous, grogna Nemelya, tout en dégainant sa masse.

Elles descendirent vers la forêt, et rapidement, elles trouvèrent ce que Doran redoutait. Des poches de limons frémissaient à la surface du sol, éclatant à leur passage pour libérer des nuées d’insectes. Mystrelia invoqua son marcheur du Vide, qui fit office de rempart pendant qu’elle enchaînait les incantations destructrices. À ses côtés, Nemelya balayait les monstres d’un revers de son bouclier béni, traquant les plus gros d’entre eux avec précision. Une fois la menace neutralisée, elles revinrent couvertes de boue et d’éclats verdâtres.

– Bien, fit Doran en hochant la tête. Vous n’avez pas peur de salir vos bottes, c’est bon signe. Mais les bestioles rampantes ne sont pas le pire. Non. C’est les masques.

Il leur tendit un fragment de bois gravé, taillé dans une forme étrange et sinistre.

– On en a retrouvé plusieurs autour du camp. Ces masques sont typiques des Vilbranche, des trolls sauvages qui rôdent dans la jungle à l’est. Leur magie noire empoisonne les lieux, et leurs rituels… corrompent les bêtes. Trouvez qui les fabrique, et détruisez-les.

Les deux amies s’enfoncèrent dans la jungle, où elles trouvèrent des caches dissimulées, des idoles grossières et des trolls masqués en train de psalmodier autour de feux verts. Le combat fut intense. Nemelya affronta un prêtre-sorcier au corps peint de symboles étranges, tandis que Mystrelia incendiait les huttes couvertes de totems maudits. Les masques furent détruits un à un, jusqu’à ce qu’un silence surnaturel s’abatte sur la jungle. De retour au camp, Doran les attendait avec une expression grave.

– Bien joué. Vous avez coupé la tête du rituel avant qu’il ne prenne racine. Mais d’autres Vilbranche rôdent toujours. On les voit parfois perchés dans les arbres, lançant des javelots sur nos patrouilles ou hurlant des menaces dans la langue des anciens.

Il désigna les hauteurs boisées au nord du camp.

– Montez là-haut et débarrassez-vous de ces têtes en l’air. Et s’il en reste au sol… vous savez quoi faire.

Elles obéirent. Cette fois, c’était une guerre d’embuscades. Les trolls se jetaient depuis les branches comme des fauves, leurs armes couvertes de poison. Mystrelia invoqua ses flammes les plus destructrices, tandis que Nemelya, inflexible, brisait leurs défenses avec la lumière sacrée. Les arbres, un à un, retrouvèrent leur calme. Alors qu’elles redescendaient vers le campement, Doran leur fit signe de se presser.

– Un dernier service. Nos éclaireurs ont localisé un petit camp de Vilbranche dans une grotte à flanc de falaise. Un ramassis de racaille. Et je veux que vous leur donniez une bonne leçon.

Ce fut l’opération la plus risquée : les trolls, retranchés, n’avaient plus rien à perdre. Mystrelia dut puiser dans ses réserves pour invoquer son infernal, qui écrasa la barricade centrale d’un coup de poing de roche. Nemelya, quant à elle, soutenait les blessés, purifiait les miasmes et abattait le chef troll dans un duel éclair, son bouclier s’enflammant de lumière à l’impact final. Lorsque tout fut terminé, elles ressortirent de la grotte, le souffle court, les bras engourdis, mais victorieuses.

Doran les accueillit avec un rare sourire, mais semblait tout de même préoccupé. Dans sa main se trouvait un parchemin aux bords froissés.

– Votre aide a été précieuse, mais une menace plus grande encore se profile, déclara-t-il d’une voix grave. Des éclaireurs ont rapporté des rituels inquiétants à l’est, près de Shadra’Alor. Les Vilbranche cherchent à invoquer un ancien esprit arachnéen, Shadra. Si c’est vrai… nous devons agir vite.

Mystrelia déglutit, et baissa les yeux.

– Une araignée géante ? demanda Nemelya en croisant les bras.
– Pas une simple bête, répondit Doran. Une entité ancienne, vénérée comme une divinité par les trolls.

Mystrelia resta silencieuse, les poings serrés.

– Tu veux vraiment y aller ? murmura Nemelya en se tournant vers elle.
– J’ai peur. Mais j’irai, souffla Mystrelia. Parce que si je ne le fais pas, qui le fera ?

Doran acquiesça.

– Commencez par récupérer les fioles de venin qu’ils utilisent pour leurs enchantements. Elles devraient être gardées dans leurs campements, au pied de Shadra’Alor. Ça nous aidera à comprendre leur magie.

Les deux amies prirent la route à travers les arbres hauts et denses, la lumière filtrant à peine à travers le feuillage. Elles trouvèrent les fioles dans des caisses rudimentaires, gardées par quelques trolls qu’elles neutralisèrent sans difficulté. Mystrelia, malgré son appréhension croissante, restait concentrée. Mais lorsqu’elle sentit un filet de toile effleurer sa main, elle recula brusquement.

– Tu tiens bon ? demanda Nemelya en se retournant.
– Je tiendrai. Mais on ne traîne pas ici.

De retour au campement, Doran analysa les fioles.

– C’est bien ce que je craignais. Ils utilisent ce venin pour renforcer leur prêtresse. Si nous les laissons continuer, Shadra pourrait revenir. Et cette fois, il n’y aura pas que les Hinterlands en jeu.

Il marqua une pause, puis regarda les deux héroïnes droit dans les yeux.

– Il faut l’arrêter, avant qu’ils n’achèvent leur rituel.

Elles se rendirent à l’entrée de la grotte, dans les montagnes escarpées. Le silence y était presque total, brisé seulement par quelques bruissements. La caverne était recouverte de toiles anciennes. Des trolls psalmodiaient à voix basse autour d’un autel rudimentaire. Et au fond de l’obscurité, quelque chose bougea. Shadra. Imposante. Tapie dans l’ombre. La caverne de Shadra exhalait une puanteur acide, un mélange de venin et de mort ancienne. Des toiles épaisses pendaient du plafond comme des rideaux sinistres, et chaque recoin semblait grouiller de mouvements furtifs. Mystrelia avançait à pas lents, le souffle court, ses doigts crispés sur son bâton.

– Ce n’est pas juste une bête… c’est un cauchemar vivant…, murmura-t-elle, la voix tremblante.

À ses côtés, Nemelya posa une main ferme sur son épaule.

– Tu n’es pas seule. Rappelle-toi qui tu es.

Un grondement sourd résonna, puis un frisson parcourut les parois de la caverne. Shadra s’extirpa de l’ombre, ses huit yeux brillants fixant les intruses avec une malveillance ancienne. Son corps immense se déplia, dévoilant des crocs luisants de poison et un abdomen couvert de runes trolles. Mystrelia recula instinctivement, son cœur battant à tout rompre. La peur lui nouait la gorge, chaque pas de la bête résonnant comme un coup de glas. Mais elle inspira profondément, invoquant ses flammes intérieures pour raviver son courage.

– Assez. Je ne laisserai pas mes peurs me dominer, pas aujourd’hui !

Elle lança le premier sort, un feu gangrené qui crépita en heurtant la carapace de l’araignée divine. Shadra répondit d’un cri strident, déchaînant un essaim de petites araignées qui jaillirent du sol. Nemelya s’interposa, brandissant son bouclier comme un rempart de lumière, repoussant les créatures d’un coup d’aura sacrée.

– Concentre-toi sur Shadra ! Je m’occupe du reste !

Mystrelia ferma les yeux une seconde, ses mains s’illuminant d’un feu sombre. Chaque sort qu’elle lançait brûlait un peu de sa peur, la forgeant en rage maîtrisée. Shadra recula, heurtée par la puissance croissante de la démoniste. Dans un rugissement final, la prêtresse araignée bondit, mais Nemelya l’intercepta en plein vol, frappant d’un coup de marteau chargé de lumière. Mystrelia profita de l’ouverture pour canaliser une explosion d’énergie gangrenée, qui transperça la créature en pleine poitrine. Shadra hurla, son cri déchirant l’air comme un orage, avant de s’effondrer dans un amas de pattes convulsées. Le silence revint, et Mystrelia tomba à genoux, haletante.

– C’était… horrible. Mais je l’ai fait.
– Et tu l’as fait avec grandeur, répondit Nemelya, un sourire fier aux lèvres.

Dans l’ombre de la déesse déchue, une victoire plus intime venait d’être remportée. De retour au campement, Doran les accueillit avec un profond respect.

– Vous avez empêché un désastre. Ces terres vous doivent une fière chandelle.

Le soleil commençait à se coucher, baignant les Hautes-Terres au loin d’une lumière dorée.

– Prête pour la suite ? lança Nemelya en regardant l’horizon.
– Toujours, répondit Mystrelia en ajustant sa cape. Où qu’elle nous mène.
– Pour l’heure, ça sera à Andorhal. Le maître des griffons Hachegriffe m’a confié qu’une bataille était sur le point d’éclaté à Andorhal.
– Andorhal, c’est à côté de Scholomance, ça, non ?
– En effet, c’est une zone où le fléau s’est établit depuis deux décennies, depuis mon départ de ma région natale, ajouta Nemelya d’un ton nostalgique.
– Ça veut dire… plus d’araignée ? demanda la gnomette en sautillant de joie sur place.
– Ça veut dire qu’il n’y aura plus d’araignée, effectivement, juste d’affreux squelettes, d’horribles goules et de puissantes liches, surenchérit Nemelya en plaisantant.
– Tout ce que tu veux, tant que ce ne sont pas des araignées, je m’en occupe les doigts dans le nez ! ria la démoniste.

Leurs rires résonnèrent un instant entre les cimes verdoyantes des Hinterlands, chassant pour un temps les ombres de leurs dernières épreuves. Le vent, porteur d’une fraîcheur venue du nord, soufflait dans leurs capes tandis qu’elles reprenaient la route, côte à côte. Sous leurs pas, le sentier sinueux menait hors des hautes terres et vers une contrée où les souvenirs de guerre se mêlaient encore aux échos du Fléau. Leur prochaine destination s’annonçait plus sombre, plus périlleuse… mais elles y allaient le cœur vaillant, prêtes à écrire un nouveau chapitre de leur épopée.

Andorhal les attendait.

Fin de la partie « Les premières frayeurs ».

Objectif
– Être niveau 15.
Nid de l’Aigle :

– Nos amis les bec-rasoirs
– Une menace galeuse

Avant-poste de Plumorage :

– L’ennemi de mon ennemi…
– Limons explosifs
– Les meilleurs ingrédients
– Plus de limons
– Rassemblement de limons

Campement de Doran Aile-d’Acier :

– Tout ce qui grouille
– Les masques du mal
– Têtes en l’air
– La racaille Vilbranche
– Secrets vénimeux
– Tuez la gardienne Shadra